深山里的雾总是起得早。
苏晚晴醒来时，窗外还是白茫茫的一片。她赤着脚跳下床，踩在冰凉的青石板上，打了个小小的哆嗦，却立刻把被子叠得整整齐齐。今年她九岁，已经能自己穿衣、自己梳那一头柔软的黑发了。头发不长，刚过肩，用一根细细的草绳随意束在脑后，露出一张清秀却普通的小脸——眉眼淡淡的，鼻梁不高不低，嘴唇薄而软，皮肤被山风吹得有些粗糙，却总带着一种让人看了就安心的温软。
她推开木门，院子里的药草已经沾满露水。紫苏、薄荷、金银花……一排排整整齐齐，是爷爷亲手种的。苏晚晴蹲下身，小手轻轻拂过叶片，把露珠抖落，然后踮着脚去够架子上的陶罐。
“晚晴。”
低沉而温和的声音从正屋传来。一个须发皆白的老人拄着竹杖走出来，背有些驼，却精神矍铄。他是苏清山，江湖上曾经有名的“悬壶苏”，如今避世隐居，只偶尔有人翻山越岭来求医。
“爷爷，我去看看后山的野参。”苏晚晴扬起脸，眼睛亮亮的。
苏清山笑了笑，伸手揉了揉她的头顶：“去吧。别跑远，午时前回来。记得带上你的药囊。”
她点点头，把小小的药囊系在腰间，里面装着止血散、解毒丸、几根银针，还有一把削得极薄的小刀。这是爷爷教她的规矩——出门必带药，救人先救人命。
山路湿滑。苏晚晴踩着厚厚的落叶往上走，雾气渐渐散了些，阳光从树叶缝隙里漏下来，斑驳地落在她身上。她哼着不成调的小曲，忽然停住了脚步。
前方不远处，一棵古老的松树下，有一团黑影。
她先是警惕地退了半步，手按在药囊上，然后又慢慢靠近。那是一个孩子，看起来和她差不多大，或者稍大一点，约莫十岁。他蜷缩在树根旁，衣衫破烂，满身是血，右手还紧紧握着一把已经染红的短剑。剑刃上还滴着血，地上横着两具尸体——都是成年人的身形，脖子上有干净利落的伤口。
追杀他的人，已经被他反杀了。
内容未完，下一页继续阅读